Madrid. Un œil s’ouvre, ce vendredi d’automne à 17h15. Il ne se refermera que le lendemain matin, le temps de voir dix, vingt, trente personnes passer, revenir, se connaître, se croiser, se heurter : un cinéaste en hélicoptère, un traducteur, un policier mélancolique, une coiffeuse, un baryton fiévreux, des écrivains, une clocharde… Et Madrid, qui ne dort jamais.
Dans un restaurant baptisé Le lapin toqué, situé au bord de l'Ourthe, un commis de cuisine meurt en glissant…