Un livre écrit au jour le jour. Il commence comme un amour, dans l’émerveillement, et il finit comme lui, dans le désabusement. Entre les deux, une vieille histoire : celle du bonheur sans cesse invoqué, et en filigrane sa décomposition.
Auteur de Nous, amants au bonheur ne croyant
Frangée de silence, l’écriture se dépose depuis un lieu qui brille comme une…
Mais qui l'avait muté dans ce département, antichambre de la retraite où s'entremêlait…