Je t’ai perdu, papa. Je n’entendrai plus ta voix, c’est ce qui me chagrine le plus. Comment parler de toi au passé ? Tu étais, tu voulais, tu vivais.
Nous y sommes, papa, à ce soir de défaite que Camus décrivait. Ce soir où l’éclipse plonge l’Homme dans l’obscurité. Son pays, le tien, y retournerai-je un jour, sans toi ? Les lettres de mon livre algérien s’effacent, se noient comme un parchemin qui prend l’eau…
Autrice de La valisette de mon père
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…
