Il ne faut pas attendre, ni même chercher à surprendre l’évidence intermédiaire. Elle se faufile, s’envisage par contumace, elle s’ajuste, mais n’affranchit rien ni n’efface. Elle demeure l’auxiliaire d’un soupçon, au même titre que le présent s’éparpille dans le tamis de nos époques lointaines, que la promesse semble toujours trouble, que l’inquiétude chuchote. Aventure des valeurs ignorantes de l’arbitrage des saisons.
Elle se déplace sans laisser d’ombre, indécise et d’ivresse heureuse, elle ne pose aucun obstacle aux accomplissements, sinon celui de sa fable.
Les Saisons est avant tout un livre savoureux où plaisir et intelligence coïncident. Le recueil…
Poèmes en vers libres, d'une sensualité et d'une intensité surprenantes. Formule d'édition originale, imprimé blanc sur noir.