Nous avions préféré les peupliers. Construits de mâts vivants, chantant dans…
Jean aime Anne, sa femme. Et Odile… Des triangles on retient les fulgurances d’Éros, les rires convenus des vaudevilles, les cornes molles des cocus… Mais se souvient-on du crissement des jours qui se déchirent, des coups sourds contre les parois du labyrinthe intérieur, ou encore du délire qui soude deux peaux pour mieux les écorcher ensuite? À quoi être fidèle? Au chemin entamé ou à cet envol qui relance les dés? La pointe de la question est sans doute ailleurs, plus terrible, plus meurtrière.
Nous avions préféré les peupliers. Construits de mâts vivants, chantant dans…