Recueil de poésie où l'amour, sauf peut-être l'Amour divin, engendre souvent la tristesse.
Un recueil qui sent l'adolescence et son mal vivre. L'auteur y évoque les diffiultés…
David André porte un regard aiguisé sur les mots. Ce bastognard s’emploie à observer nos secrètes morosités du temps qui passe. Le brin de mélancolie s’efface sous l’effet d’une métrique impeccable : 365 poèmes en prose de 17 syllabes (5-7-5). Ici, il n’est pas question de se laisser emporter par la ronde des saisons ou alors, uniquement avec une certaine dérision de l’esprit et une remarquable maitrise de la langue.
Auteur de Saisons d’encre
Un almanach de 365 tercets entre haïkus et aphorismes racontant la météo intérieure d’un nouvel auteur attentif aux mouvements sourds et certains des jours ; mourant et renaissant… encore et toujours. David André compte les syllabes comme les secondes de la course entre éclairs et tonnerres sur un bout de campagne boueux, herbeux ou pierreux selon le calendrier.
Tout est prévisible / car ce qui est neuf n’est que / rarement nouveau
« Mes tercets s’adressent à toute personne qui peut ou veut chaque jour s’octroyer dix secondes de temps libre. Mes Saisons d’encre n’ont absolument aucun message à délivrer… et c’est heureux ! La poésie n’est pas un outil de communication……
Recueil de poésie où l'amour, sauf peut-être l'Amour divin, engendre souvent la tristesse.
Un recueil qui sent l'adolescence et son mal vivre. L'auteur y évoque les diffiultés…