Une main frôle sans l’ouvrir le livre posé sur la table. Le vent frôle sans la détacher la dernière feuille du Chêne, le silence le frôle sans l’atteindre. Je ferme les yeux, je me rencontre.
Auteur de Petites proses matinales
Ce receuil apparaît comme une sorte de testament poétique. Un espoir l'emporte sur…