« On me surnomme Barbe Rousse. Mais les gens ne savent pas de quoi ils parlent. En vrai, je m’appelle Barry et j’aime qu’on utilise mon prénom. Ne me libérez pas, je m’en charge, avais-je crié devant l’assemblée locale, en l’occurrence plus grand monde. Les vacances entières enfermé au sous-sol, c’est pas la mer à boire, mais quand même. Il était temps de remonter voir le chihuahua, la vieille mule et la mémé avant qu’elle ne meure… d’inquiétude. »
Après avoir enterré sa robe d’avocat sous un saule pleureur, la bouffe comme fil d’Ariane, Antoinette Vanham a commencé à écrire pour des dévoreurs de journal papier et de gazettes italiennes, des amateurs de zinc et de boissons joyeuses, des discoureurs de bistrot, des cordons-bleus, des chefs étoilés, des turbines à idées de la restauration, des catalyseurs de projets, des propriétaires terriens et des vignerons, sans modération.
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