Il ne faut pas longtemps pour qu’elle me confesse, elle complètement immobile, les yeux fixés sur un défaut de la moustiquaire, moi un bras sous sa nuque, une main dans les moulures de son vaste bassin : «?J’avais dix ans. Mon père, ils l’ont massacré?». Ce qu’elle voulait partager n’était pas un secret, car tout son quartier devait être au courant, mais une souffrance qui ne pouvait l’être devant la librairie Saint-Paul, dans la voiture, dans la…
Auteur de La source du Nil
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