Son art est la simplicité même. On a souvent confondu cette limpidité qui semble couler…
La vie va vite. La mort aussi.
L’enfance est parfois merveilleuse, souvent intacte, comme un rêve éparpillé dans la mémoire.
On grandit, paraît-il. On devient adolescent,peut-être
un homme. Dans l’exaltation et la déchirure. Dans la solitude.
Tout un destin se joue près, d’une rivière banale, au hasard d’une promenade.
La promenade des Récollets..
Son art est la simplicité même. On a souvent confondu cette limpidité qui semble couler…
