L’homme est en fuite. Sur la Brusselsesteenweg, à l’ombre de sa toiture en fibrociment, il ne cultive que des racines. Aucun légume ne pousse à l’air libre. Des âmes perdues frappent à sa porte. Elles se racontent comme si répondre à une petite annonce allait sauver leur âme.
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…
