Il semble avoir gravi la montagne. Celle-là même qu’il a choisie dans son nom de poète. Auréolé d’un nouveau prix de prestige, le mont de l’œuvre de William Cliff n’en demeure pas moins un Olympe de la petite frappe, du clochard, du voyou, du vagabond, de l’innocent. Depuis toujours détonnant, voire dérangeant, dans le petit monde en quête identitaire des lettres belges, l’insurgé a ainsi peu à peu conquis d’autres lettres… de noblesse, cette fois.
Il semble avoir gravi la montagne. Celle-là même qu’il a choisie dans son nom de poète. Auréolé d’un nouveau prix de prestige, le mont de l’œuvre de William Cliff n’en demeure pas moins un Olympe de la petite frappe, du clochard, du voyou, du vagabond, de l’innocent. Depuis toujours détonnant,…
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…
