(*)qu'importent nos motsils roulent pêle-mêledans le grondement des lamesvenues…
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…
Nous avions préféré les peupliers. Construits de mâts vivants, chantant dans…