Ma famille maternelle vient de Nazareth, un village entre Turenne et Noailles, au sud de Brive-la-Gaillarde, dans cette France du milieu où l’absence de côte, de repère, rend difficile de positionner précisément sur une carte des villes aux noms pour moi aussi familiers qu’exotiques.
Enfant, j’ai longtemps laissé tout cela flotter ; on roulait heureux vers le moulin de Billet, le gouffre de Padirac ou le lac de Chasteaux, sans que jamais je ne sache quelle direction l’on suivait ni combien de temps le voyage durerait.
Je me souviens d’une fois où mon grand-père est arrivé deux ou trois jours après nous à Nazareth. Je devais avoir six ans. On s’est mis à table, on a bien mangé et beaucoup, les adultes ont parlé et bu, et à la fin du repas je me rappelle m’être dit que j’étais heureux que Pépé soit si bien accueilli dans la famille. Je n’avais pas compris qu’il était chez son frère. Je connaissais ces gens un peu comme la Corrèze, sans…
