Recueil de poésie où l'amour, sauf peut-être l'Amour divin, engendre souvent la tristesse.
Aux murs je me blesse, érafle la robe, arrache la rose, à cet écartement m’accroche, à ces murs me mure, fond, fonce dans le mur, cherche partout l’ouverture, la porte, le trou de serrure, la voix, le visage dedans, devant, derrière, cherche la force tendue criblée de lumière, mais seules les pierres couvertes de mousses et de lierres, seule la grotte fermée, la barbarie contre laquelle je me blesse
Auteur de La déferlante
Recueil de poésie où l'amour, sauf peut-être l'Amour divin, engendre souvent la tristesse.