Rimbaud affirmait qu’on n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans. Pour Violette aussi, cet anniversaire est spécial. Plus qu’un an avant la majorité, l’indépendance, l’impunité ; plus qu’un an avant la liberté !
En attendant, il lui reste douze longs mois à tirer. Cinquante-deux interminables semaines. Trois cent soixante-cinq douloureux jours… Y survivra-t-elle ?
Combien de fois lui faudra-t-il encore parvenir à se mettre debout après avoir passé la nuit à veiller ? Jusqu’à quand arrivera-t-elle encore à dissimuler sa lassitude derrière de tendres sourires et une apparente légèreté ?
Du haut de ses dix-sept ans, Violette est déjà si fatiguée…
Auteur de Dix-sept ans
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…
