Brocante exemplaire où le riverain peut être voisin, où la lie populaire qu’on tente de chasser de ces rues y abonde sans conflictualité, où l’autosuffisance de certains parvenus est annulée par le flot d’énergies et d’échanges simplement vécus et vécus simplement, où des habitants sincèrement soucieux du temps social se reconnaissent, et où tout visiteur curieux est un invité. Où des stands regorgeant de richesses de grand-mères jouxtent des stands regorgeant d’exubérances démunies méditerranéennes, qui jouxtent des caisses de punks, des tables de menuisiers, des porte-tringles de délicatesse vestimentaire, des fonds de bibliothèques assumées, des trottinettes, des chaises longues en osier, le barbecue du boucher – sans que les mites de l’idéologie régnante, ni les mites de ses avatars, n’aient de chance de venir y pondre, en tout cas pas ici et maintenant.
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…
