Je ne suis pas un photographe, je suis un « faux-tographe ». Je prends les gens par surprise dans mon boîtier magique. Et je passe ensuite mes journées à retoucher les clichés pour rendre les gens beaux. La femme banale devient le canon adulé, l’égérie d’un parfum cher à deux balles. Je traque la réalité pour la soumettre à l’illusoire. Je plonge l’éphémère dans la postérité. Je transforme le laid en beau, le vieux en jeune. Je masque les défauts, je triche et dans ma vie, c’est pareil. Je suis un tricheur. Un menteur. Un faux-cul. Je me dégoûte. Ma Camille, qu’est-ce qui m’arrive ?