La ville était bien triste ce jour là. Un épais brouillard, froid et humide, l’enveloppait tout entière et la rendait si petite qu’on avait l’impression d’y étouffer. La fumée qui s’échappait par grosses vagues des cheminées ne trouvait pas son chemin vers le ciel; alors elle redescendait, noire et sale, dans la rue où elle brûlait à la gorge les rares passants qui s’attardaient au dehors. Plus loin, sur le boulevard, on entendait le ronflement…
Auteur de Les histoires de la fleur rouge (T. 3)
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