Elle attrape une paire de ciseaux. Elle déchire sa robe. Elle est surprise de rencontrer un corps, son corps de femme. Aujourd’hui, elle a cinquante ans. Ses pieds dansent avec la poussière. Elle glisse. Elle swing. Elle ne fait qu’un avec le son de la guitare et du violon.
Peut-être en perdant tout, elle n’a pas tout perdu.
À présent, elle sait que les enfants meurent. L’amour aussi. Que personne n’est protégé. Et comme on lèverait son verre, elle swingue.
Autrice de En raison du mauvais temps, dansons !
Il se chuchote des histoiresQuand on écoute les feuillesLorsque le vent bousculeL'air de nos chansonsOn voit la lumière dans les yeuxEt les notes qui s'envolentIl se raconte des facétiesDu matin jusqu'au miroirPortés par les flotsLes sourires arrivent vers…